Ya no me pinto mi sonrisa nueva para recibirte,

ya no me muero por besar tus labios ni quemar tu piel,

ya no me rompo la esperanza a golpes contra tu inconsciencia,

murió mi paciencia, y ahora estoy despierta y no me quedan ganas para
verte más.

Querida María,

contemplo unas flores secas sobre la mesa, viejas, desteñidas y atadas con una

cinta. Es difícil tocarlas sin deshojarlas. Pero ahí las mantengo y a veces, de

noche, corro a sujetarlas entre mis manos casi con reverencia, como si guardara

en sí el secreto de la vida, enterrados entre sus secos pétalos los enigmas de

todas las existencias.

Goria I. Piñeros