a veces me elevo, doy mil
volteretas
a veces me encierro
tras puertas abiertas
a veces te cuento
por que este silencio
y es que a veces soy tuyo
y a veces del viento.
a veces de un hilo
y a veces de un ciento
y hay veces, mi vida,
te juro que pienso:
?por que es tan dificil
sentir como siento?
sentir ?como siento! que sea dificil

Querida María,

contemplo unas flores secas sobre la mesa, viejas, desteñidas y atadas con una

cinta. Es difícil tocarlas sin deshojarlas. Pero ahí las mantengo y a veces, de

noche, corro a sujetarlas entre mis manos casi con reverencia, como si guardara

en sí el secreto de la vida, enterrados entre sus secos pétalos los enigmas de

todas las existencias.

Goria I. Piñeros